Der Wendler: Ein gefallener Barde und die dämonische Leier vom „Egal“

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🎤 Der Wendler: Ein gefallener Barde und die dämonische Leier vom „Egal“

Vier friedvolle Winter lang war es wunderbar still um den gefallenen Barden Wendler, der einst im Reich des flachen Schlagersangs als ebensolcher Troubadour sich botmäßig machte. Dann jedoch wich er vom Weg des wahren Discofox-Tanztees ab, um sich in den finsteren Sümpfen der Verschwörungsmagie zu verlieren. Fortan pseudo-schmachtete er nicht mehr von Liebe, DJs, Tralalala, sondern vom »Covid-Krisenzentrum«, das er mit den Lagern der Verdammten gleichsetzte. Eine Melodie, die nicht nur in Hameln Ratten wie Fänger zum Kopfschütteln brachte.

Doch kehrte er jüngst zurück, nicht etwa im Bußgewand oder mit dem festen Wunsch nach Läuterung, sondern mit dem uralten Refrain: „Egal (egal, egal, egal)“. Ein finsterer Zauberspruch der Verdrängung, so platt, dass selbst der Ork-Shanty-Chor aus Unheiligenhafen einst dankend abwinkte.

🍺 Der Wendler im Schattenreich der Umnachteten: Das Megalithenpark-Fiasko

Wendler glaubte, er trete auf im Megapark, einer Art mutierter Perma-Dorfkirmes, die zur Sicherheit von Touristen und Einheimischen mit festem Mauerwerk umgeben wurde. Doch wer den Kontrakt nicht richtig liest, landet schnell ganz woanders. So auch im Fall des Wendlers, entpuppte sich die Bühne doch als Pforte zum Megalithenpark, einer Art von Schattenballermann, einer Parallelwelt also, wo Sangria in gewaltigen Schädelkelchen serviert wird.

So waren die 4000 „Zuschauer“, die ihm lauschten, in Wahrheit feiernde Dämonen: schuppig, gehörnt, in Flipflops und mit reichlich Sonnenbrand. Sie kreischten im Takt und das so ekstatisch, als sei dieses „Egal“ nicht nur ein Refrain, sondern der uralte Schlüssel zu einem gewaltigen Dimensionstor. Wenig erstaunlich, wenn man weiß, dass egal in einigen Dämonendialekten, wie sie oft im dritten Höllenkreis zu finden sind, nichts anderes als Menschenblut bedeutet. Dieses wird dort gerne warm, frisch und im Eimer serviert.

Doch ehe der Bannkreis sich schloss, erschien, in dichten Alkoholnebel gehüllt, sein Gegenspieler: Magister Ikke Hüftgold, Erzpriester der Malle-Bierliturgie und Todfeind aller Wendlerschen Verschwörungen und jeglichen dämonischen Blendwerks. Mit erhobenem Krug schleuderte er Bannflüche gegen den gefallenen Barden. So wurde aus der bekannten Weise „Bumsbar“ schließlich „Bannbar“. Ein wuchtiger Schlag-Zauber, der die Dämonen heulend und zähneklappernd zurück in ihre Kreidekreise trieb. »Ihr habt eurer Saison den passenden Schlusspunkt verpasst!«, donnerte er und lobte stattdessen die Hallen von Bieropolis, wo Wendlers Lieder längst als verbotene Magie gelten.

Im Arkanen Moosverhetzer halten wir fest:
Der Wendler, oder… das Wendler, wie ihn die dunkle Seite gerne nennt, hat seine fragwürdigen Melodeien nicht im Megapark zu Gehör gebracht, sondern im Megalithenpark. Und wer in einen solchen Schreckenshort des Schattenballermann einzieht, der sollte wissen: Hier gilt kein „Egal“. Hier regiert nur das alte Gesetz der Promille-Dämonenjäger, das da lautet: Wer höllische Verschwörungshymnnen zum Besten gibt, wird nicht nur gnadenlos ausgepfiffen. Nein, sein eigener Fluch fällt stets mit doppelter Stärke und in einer Sturzflut aus alkholfreiem Bier auf ihn zurück.

Um es mit den Erfahrungen eines greisen Barden zu sagen, der solcherlei Kumpanei mit den Feierwütigen von der dunklen Seite bis heute bereut: „Hölle, Hölle, Hölle!“