Ava Reid – Innamorata (Rezension)

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Es gibt Fantasyromane, die einen höflich an der Hand nehmen, ein paar Schattenkerzen anzünden und dann so tun, als sei morbide Stimmung schon Tiefe. Innamorata macht so etwas nicht. Dieser Roman will nicht gefallen. Er will schwelen, faulen, locken und dann mit erstaunlicher Bosheit nachfassen. Ava Reid baut hier keine dekorative Gothic-Kulisse, sondern einen fiebrigen Raum aus Begehren, Gewalt, Familienverfall und jener Sorte Liebe, bei der man schon nach fünf Seiten ahnt, dass am Ende niemand gesund aus dieser Nummer rauskommen wird. Genau darin liegt die Stärke dieses Buches. Es ist nicht liebenswert. Es ist ausgesprochen unerquicklich. Und genau dabei ist es verdammt gut.

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🧭 Worum geht’s eigentlich?

Auf einer Insel, auf der einst die Toten unter den Lebenden wandelten, herrschten sieben große Häuser über die Geheimnisse der Nekromantie. Diese Ordnung ist gefallen, die Magie zerbrochen, die Bibliotheken verbrannt. Übrig geblieben sind nur Reste, Wunden und Familien, die sich an ihren Untergang klammern, als sei er ein Erbstück. Im Zentrum steht Agnes vom House of Teeth, stumm, beherrscht, innerlich verwundet und doch die eigentliche Trägerin des Familienauftrags. Über die Verlobung ihrer Cousine Marozia mit dem Prinzen Liuprand soll sie Zugang zu verlorenem Wissen gewinnen und die Macht des Hauses zurückholen. Blöd nur, dass Gefühle in solchen Konstruktionen selten brav im Keller bleiben. Und noch blöder, wenn ein Roman wie dieser Liebe nicht als Trost, sondern als hochästhetische Form des Verderbens begreift.

Reid schreibt mit sichtbarer Lust an Überreife, Verfall und glitzernder Hässlichkeit. Die Sprache ist üppig, dunkel und oft genau dann am besten, wenn sie sich nicht um erzählerische Höflichkeit schert. Das ist keine nüchterne Fantasyprosa, sondern ein Text, der seine Leser bewusst in Samt, Schlamm und schlechte Entscheidungen einwickelt. Natürlich ist das nicht für jeden etwas. Wer klare Linien und disziplinierte Zurückhaltung sucht, wird hier gelegentlich gegen eine sehr dekorative Wand laufen. Aber gerade diese Maßlosigkeit verleiht dem Roman sein Gesicht.

Agnes trägt das Buch. Nicht, weil sie sympathisch wäre, sondern weil sie seltsam, kontrolliert, hart und innerlich voller Risse ist. Sie bleibt gerade deshalb spannend, weil sie nicht geschniegelt zur moralisch sauberen Identifikationsfigur poliert wird. Auch die Dynamik mit Marozia und Liuprand funktioniert: keine sanfte Romantik, sondern ein schiefer, gefährlicher Dreiklang aus Abhängigkeit, Begehren und Macht. Schwächer wird das Ganze dort, wo Figuren eher symbolisch aufgeladen als vollständig ausgearbeitet wirken. Man spürt bei einigen Beziehungen mehr Konzept als Fleisch. Aber selbst dann bleibt genug toxischer Reiz übrig, um die Sache interessant zu halten.

Hier sitzt die deutlichste Sollbruchstelle. Innamorata beginnt stark, baut früh Druck und Sog auf und hat ein Gespür für morbide Zuspitzung. Später verliert der Roman aber stellenweise an Präzision. Er bleibt wirkungsvoll, aber nicht immer zielstrebig. Manche Passagen wirken, als sei Reid stärker an Eskalation und Stimmung interessiert als an einer ganz sauber geführten Dramaturgie. Das kann berauschen, es kann aber auch dazu führen, dass der Plot zwischendurch eher treibt als schneidet. Genau deshalb wird das Buch manche komplett verschlingen und andere zunehmend ermüden.

Hier schlägt der Roman alles kurz und klein. Das House of Teeth, der faulige Adel, die Nachwirkungen der Nekromantie, die höfische Grausamkeit, die ruinöse Leidenschaft — das alles ergibt eine Stimmung, die nicht bloß dunkel ist, sondern regelrecht verdorben. Und das meinen wir ausdrücklich als Kompliment. Das Buch hat keine Angst vor Hässlichkeit, und genau dadurch wird es schön. Nicht geschniegelt schön. Sondern schön wie ein vererbtes Messer mit Rostansatz. Wer Gothic Fantasy nur als ästhetisches Tapetenmuster mag, wird hier vermutlich schnell nervös. Wer akzeptiert, dass ein Roman auch mal unangenehm riecht, ist goldrichtig und bekommt eine verdammt gut konstruierte Welt geboten.

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Innamorata ist ein Roman, der lieber zu viel wagt als zu wenig. Das respektieren wir. Er ist nicht perfekt gebaut, nicht immer straff geführt und gelegentlich so verliebt in seinen eigenen morbiden Rausch, dass die Geschichte einen Moment lang hinterherlaufen muss. Aber dafür hat dieses Buch sehr viel Wucht. Es hat Farbe. Es hat Verfall. Es hat jene herrlich unappetitliche und trottdem romantische Energie, bei der man nicht weiß, ob man weiterlesen oder lieber das Licht im eigenen Schlafzimmer anlassen sollte. Vor allem aber hat es mehr Persönlichkeit als ein ganzer Stapel jener Fantasy-Neuerscheinungen, die sich geschniegelt auf TikTok präsentieren und dabei klingen wie der Restmüll aus dem Tropen-Generator. Innamorata ist nicht für alle gedacht, so viel ist gewiss. Aber für die Richtigen ist es ein ziemlich prächtiger Abstieg in die Finsternis.

Varanthis-Skala: ★★★★☆
„Prächtig verfault, sündhaft dunkel und nur manchmal etwas zu verliebt in den eigenen Moder.“